Напишу я письмо о тебе о себе. Прочитаешь эти строки все как будто во сне, расскажу где я был, почему не забыл, твои глаза и губы помнишь, как я их любил и нам не скучно было каждый вечер вместе - быть, ходить, искать, гулять, ловить, любить. Я понимаю, словами все не расскажешь, одним письмом и парой фраз наврятли все исправишь, а что в ответ - туман, закат и рассвет, на побережье ты есть , а у тебя нет, давай уедим, ключи соседям. Эй леди, цветы поливают, дарят их своим детям , наверняка все это было бы возможно, но в жизни просто не бывает да бывает сложно, письмо летит, ее найти? Скажи ответ да? нет? . . . Напишу я письмо о тебе о себе, прочитаешь эти строки, не ответишь ты мне, почему вот? Может я не всерьез, а все что было это просто дикий ветер унес, в никуда, в города, только жаль навсегда, с людьми такое происходит на земле иногда, я бежал, я кричал, я хотел, я искал, опоздал. . . Вот такая история была у меня летом года 2-3 назад, как у отпетых мошенников. . .
