Лена, 62 - 13 октября 2009 23:49

В храм божий по утру зайдя, cклонюсь к иконе скорбной тенью,
К ней припаду, одно моля: - О, Господи! Дай мне терпенья!

В Твоём я доме странный гость. Ты знаешь, редко здесь бываю.
Быть сильной мне не удалось, и я о помощи взываю.

Трепещет пламя у свечей, дрожит от моего дыханья.
Молитв не знаю и речей - прости же мне моё незнанье.

Поёт в тиши церковный хор, старухи в ветхом облаченьи
Ведут с Тобою разговор и просят у Тебя прощенья.

А я, притихнув в уголке, ловлю движенье губ бескровных,
И крест держу в своей руке, что куплен в лавке был церковной.

С иконы смотрит светлый лик - Твой лик божественный и нежный.
Молчу, но Ты услышишь крик души встревоженной, мятежной.

Молчу. Но Ты услышишь вопль, что заглушает песнопенья.
Моя молитва – это боль, и страх, и муки откровенья.

Моя молитва - это плач: так скрипка жалобно рыдает,
Когда старательный скрипач смычком по струнам ударяет.

Моя молитва – это вой: так старая скулит волчица,
Когда под бледною луной ей, одинокой, всё не спится.

Я приползла к Тебе , в Твой дом, как зверь потрепанный и драный,
На сердце зализать своем незаживающие раны.

Оно скулит. Оно болит, не прекращая, днём и ночью.
От всех измен, от всех обид... и от предательств кровоточит.

Молчу. И нужно ль говорить о том, о чём смолчать бы рада?!
Пришла терпенья попросить, а больше ничего не надо.

Как вновь поверить, полюбить мне, женщине, смешной и слабой,
И снова научиться жить...А больше ничего не надо...

• 
• 
•